Fueron lugares, fueron hechos, memoria empecinada que aguardó el momento en el que las historias y las palabras, inusitadas y perplejas, se leen de otro modo y así quedan para siempre, sin saber siquiera por qué fue preciso pronunciarlas. No era fácil recordar el nombre de los momentos fugaces. Era necesario dejar algunos signos para marcar el tiempo. Las letras alineadas no buscaban decir. En algunas noches, sentían. No era una cronología. Nadie guiaba la secuencia. Tampoco el sentido. Sólo aparecían como insoslayables. Sabíamos también que mañana serían otras. Su evanescencia fortalecía la precariedad del relato. Existirían por siempre. Al pasado nunca supe de qué manera tenía que recordarlo. Algo del recuerdo siempre convivió con la noche. Siempre lo busqué. Nunca fue ajeno. Las palabras que siguen son parte de ese intento.
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